me mintió. no cerró el blog, sino que lo cambió de nombre. no tenía porqué hacerlo. habría bastado con que me pidiera que no dejara comentarios. yo sé que lee los diasconta2, a pesar de que el tiempo haya pasado y de que lo nuestro se rompiera. y nunca me ha importado. ahora, en fotos, la he vuelto a ver, después de un año. también a él, que para mí ya tiene ojos y cara. sin rencor, de verdad. pero no tenías que mentirme. no a mí que te enseñé lo que era un blog. no a mí que te llevé al cine a ver la película que da nombre a tu usuario de blogger. mira, otra vez. no tenías porqué mentirme

el verano... una de las cosas a las que lo estoy dedicando es a jugar al baloncesto. todas las tardes, a las siete, nos juntamos unos 20-25 en dos pistas y organizamos torneos de 4x4 a media cancha. a la mayoría los conozco de jugar en la calle y a otros cuantos porque he jugado con ellos en éste o aquél otro equipo. Javi, Edgar, Hugo...también estamos algunas viejas glorias, algunos de esos que después de una de estas pachangas, con la rodillera quitada y sudor por todas partes, acude, medio en serio y medio en broma, a aquello de "si es que a mí, si me hubieran respetado las lesiones...". el martes jugamos en unas pistas con redes metálicas y recinto cerrado y hasta teníamos público, aplausos y grititos y esas cosas.

el jueves en uno de los partidos jugué contra Raúl Roncero, uno de mis ex compañeros en el CBS. Se ha puesto en al menos 25 kg más y está lentísimo, pero aún conserva un buen tiro y lee bien los partidos. En un salto a por el rebote, no me protegí bien y uno de sus codos fue a parar a mi ojo izquierdo. Así que ahora luzco un hermoso ojo amoratado. Él decía: "de toda la gente que estamos jugando, te tengo que dar a tí...lo siento tío". A eso se le suma una ampolla en el pie del tamaño de Zamora, eso sin intervención de Raúl, claro. A pesar de todo, mañana, otra vez, nos vemos a las siete.

estamos como en aquella canción de los Flaming Lips y no importa que no sepas cuál pero hazme caso, estamos como en esa canción y está claro que yo no soy Yoshimi esto es mientras paseamos por el rastro el domingo por la mañana, los dos de resaca, ella feliz, yo también, claro ella a la que conozco de la noche anterior, que se llama Laura y es modelo de tobillos y dice tener mucho trabajo yo sin embargo estoy de vacaciones hemos quedado "dentro de doce horas en este mismo lugar" en una apuesta singular y torpe pero efectiva o quizá es que no tenemos mucho más que hacer los gitanos de los puestos le dedican frases bonitas ella dice "no tiene mucho mérito que te piropeen en el rastro" yo digo seguro, y me pongo celoso después comemos en un italiano y hablamos de viajes mientras nos sirven la bebida y su teléfono móvil suena sin parar pero ella ni siquiera mira quién llama y se lo agradezco a la vez que le recomiendo los tagliatelle el resto de la tarde está bien nos hacemos fotos con su móvil compramos palomitas y se las tiramos a los patos del estanque hablamos de su trabajo y un poco del mío y de viajes después es difícil de decir, pero creo que nos empezamos a echar de menos antes de despedirnos, o al menos yo sí lo hago después nos despedimos de verdad después de un rato miro para atrás y ya no la distingo entre el resto de la gente después es ahora

necesito desconectar. con urgencia. apenas me quedan fuerzas para escribir, ni en el periódico ni en casi los e-mails. estos diasconta2 son otra cosa, pero aún así. me quedan dos días para que lleguen las vacaciones, hoy y mañana, y llego con la lengua fuera, como nunca. vacaciones de mí mismo, ya. y eso que no sé lo que haré. de momento dispongo de mi casa a solas durante la próxima semana, así que trataré de dejarme ver por la piscina, ahora que han puesto unas grandes sombrillas que me evitarán quemarme y me permitirán leer entre baño y baño. de paso me encontraré con los vecinitos de urbanización, esa variopinta amalgama de tipos humanos, algunos de ellos realmente agradables (y no solo algunos femeninos). después me lo pensaré: Santander, Barcelona, Bruselas o hasta puede que Roma. o también puede que todo de un giro radical por motivos laborales. no lo sé, no lo quiero saber, solo quieromisvacacionesya

sentir esa tristeza que legitima casi siempre sentirse el centro del mundo, a pesar de llorar sin motivo aparente, que es el mejor de los motivos y seguir llorando el día y la noche y el día otra vez sin motivos, salir de casa con la sonrisa en una mueca, entrar en el bar, pedir la cerveza, echar de menos un cuerpo que acaricie, una cara amiga, una canción en la radio que te recuerde a otro tiempo más triste, escuchar al final 'Break the ice' de Mojave 3 el principio del verano como si fuera el final, dejar de escuchar las sirenas, entonces pedir otra cerveza pero esta vez tomarla en la terraza, a solas, sin mayor rencor que ser tú mismo, luego llegar a casa y ser recibido por tu perro, que por supuesto quiere jugar contigo, tu perro al que quieres ignorar y él que lo sabe, cómo no lo va a saber, te olfatea la ropa y no la vuelve a oler, no detecta lo que detectan los perros cuando has estado con otra persona, lo que sea que ellos huelen, tu perro que solo huele la soledad que se te ha quedado pegada, prueba a darle explicaciones a un tío que lo único que quiere es jugar a todas horas y que nunca deja de menear el rabo, hasta cuando está dormido y lo miras y piensas qué vida absurda y feliz después la televisión y el fin del mundo, Israel y Líbano y Hezbola y Hamás y cientos de muertos, litros de sangre entre pausa y pausa para anuncios de batidos refrescantes y coches de 250 cv, tienes lo que mereces, hombre, todos lo tenemos después el blog, luego ir a trabajar después mascullar: "todo esto es por tu culpa"

Bueno, Zidane se equivocó, la agresión fue evidente. Pero yo no la calificaría de deshonesta o bárbara. Entre las muchas que podía haber elegido, sin duda mucho más dañinas o asesinas, una entrada por detrás, unos tacos en la pierna del rival, por ejemplo, optó por un cabezazo en el pecho pueril y evidente. La hizo, además, con el balón parado y delante del cuarto árbitro, indisimuladamente, como abocado a concluir su fiesta de despedida del fútbol con un plantón a todos los invitados. nunca protestó la expulsión. nunca dijo que no lo hiciera. Vio la tarjeta roja, ese fogonazo de justicia, y agachó la cabeza, triste, agotado, terminal. He visto a italianos en el fútbol y a griegos en el baloncesto, y que me perdonen sus compatriotas, que golpeaban al rival con el árbitro de espaldas, que escondían alfileres bajo la manga para clavarlos en los saques de esquina, que elegían el hueso que le iban a romper al oponente como el cirujano marca el órgano que va a seccionar. chacales homicidas con un arsenal a cuestas, que se excusaban en el deporte para sacar a relucir sus afilados dientes El problema es que nos empeñamos en divinizar a algunos deportistas como si fueran más que meros hombres especialmente hábiles. Lo hacemos constantemente, le pedimos a Alonso que sea modesto y a Nadal que sea maduro y a Sete Gibernau que tenga suerte de una vez. No solo deben ser los mejores en la cancha, sino que deben ser el perfecto ejemplo, el buen padre, el buen hijo. La defensa de Zidane, en televisión, me ha parecido excepcional: "Soy un hombre antes que un futbolista, y hubiera preferido que me hubieran dado un puñetazo en la cara antes que lo que tuve que escuchar sobre mi madre y mi hermana". El apaleable es Materazzi, esa víbora, no Zizou, el gran Zizou.

Google miente. Escribí en el buscador 'Tom Yorke' y aparecía una foto de él sonriendo. Tuve que rebuscar un poco y ya di con la verdad. Ahora pongan a sus hijos a salvo. Díganle a su familia que será mejor que no intervenga. Solo algunas parejas lo entenderán. Yorke ha vuelto. Desde el 10 de julio, en su tienda de discos más próxima, le esperará 'The Eraser'. Si, 'El Borrador'. O la cabeza borradora, su razonable ración de locura, este año que no habrá disco de Radiohead. Mr. Yorke, el domador de silencios, el filo de la navaja. Solo he visto una vez en directo a Yorke. Fue en Benicassim y fue espectacular. No cerraban el cartel, si no recuerdo mal ese honor le fue otorgado a Robert Smith y lo que quedaba de 'The Cure'. He escuchado tantas veces 'The Bend', he vibrado tanto con 'Ok Computer' y con 'Kid A', y casi tanto con 'Hail to the thief', que correré a comprar cualquier cosa que haga este tío. Lo sé y no me importa, me ganó ya hace mucho. Y en fondo deseo que le siga yendo tan mal todo como siempre, mientras siga haciendo tan buena ¿música?

NO SOY QUIEN ESCUCHA... Oliverio Girondo No soy quien escucha ese trote llovido que atraviesa mis venas. No soy quien se pasa la lengua entre los labios, al sentir que la boca se me llena de arena. No soy quien espera, enredado en mis nervios, que las horas me acerquen el alivio del sueño, ni el que está con mis manos, de yeso enloquecido, mirando, entre mis huesos, las áridas paredes. No soy yo quien escribe estas palabras huérfanas.

oncecontraonce

ayer, por puro azar, cómo si no, me topé con la imagen más hermosa del Mundial de fútbol de Alemania. No, no fue una majestuosa gambeta de Ronaldinho, ni un soberbio chut de Cristiano Ronaldo, ni siquiera un sublime regate de Zidane. en la mañana del domingo volvía a Zamora y paré en una estación de servicio para llenar el depósito, en una de esas gasolineras por las que no ha pasado el tiempo, de las que no son un bar ni un supermercado, ni siquiera con lavacoches, una mera gasolinera de aquellas de siempre, surtidores, tipo animoso, riñonera con el cambio en ristre, tipo animoso, repito, que charla con los clientes mientras enchufa la manguera en la boca del depósito. delante, cuando el tipo sacaba algún tema inocuo de conversación, paró otro coche. se bajaron de el un hombre de unos 30 años y, del asiento del pasajero, un niño de no más de seis, siete años. llevaba un balón deshinchado, arrugado como una pasa, entre las manos, un balón de fútbol dejé de hacer caso al tipo de la gasolinera y de reojo me fijé en la operación: el niño cede el balón a su padre en presencia de la máquina de hinchado de ruedas, se lo entrega con unos ojos brillantes y la mirada enorme, el padre recoge el plástico pobre, absurdo, ese montón de plástico ofensivo, y procede, acerca la aguja del hinchador y la introduce en el esférico y éste comienza a existir como tal, a respirar, a convertirse en un estupendo balón de fútbol. Luego, cuando la esfera ya es perfecta y ese globo reluce como perfecto bajo la luz del sol, se lo entrega a su hijo, al que la sonrisa no le cabe en la cara, que salta inquieto en el mismo momento en que su padre le devuelve la pelota, es niño al que le han regalado un mundo en ese domingo por la mañana. Luego el niño mira a su padre por un momento y juro que es la mirada más tierna que he visto y el padre le toca en la cabeza una vez, dos, con gesto complaciente, y vuelven a montar en el coche de un salto y el resto ya es mi imaginación, quizá una casa con jardín o quizá un partido con los vecinos o quizá un perro grande o quizá una madre que los ve llegar a los dos como a dos amigos infalibles pago por mi combustible, 28,35 euros, y me voy

Aprovecho la dinámica mundialista y recomiendo uno de los libros más divertidos que he leído últimamente. Te guste o no el fútbol, la emoción está asegurada. GALEANO, E.; 'El fútbol a sol y sombra', Ed. Siglo XXI Editores.