Las tres mejores frases escuchadas en conciertos a los que he ido en 2007: - "La siguiente canción se llama "Ataque de Celos en Zatopeque". Aunque algunos la conocen como "Paquete de pelos en celofán", que personalmente es una de las cosas más asquerosas que me puedo imaginar". Miguel Malla, líder de Racalmuto, genio y figura. - "Esto es por la paz", Charlie Hayden, antes de afrontar el primer bis en un conciertazo de jazz. Un tío en la fila de atrás dijo "ostia, a ver si es el Papa". - "¿Y si la palabra corazón sólo fuera un aumentativo de la palabra coraza?", Ajo, junto a Nacho Mastretta al piano, divertida y desconcertante. Y otras, escuchadas en cualquier parte: - "En Irán no tenemos homosexuales, no es como aquí", el presidente de Irán, Mahmud Ahmadineyad, en la sede de la ONU. - "Vísteme como se diga, que tengo prisa", una compañera de trabajo cuyo anonimato guardaré, y también autora del célebre "Me ha salido el tiro por la cuneta". - "Todo hombre vale tanto como aquellas cosas a las que ha dedicado su corazón", Marco Aurelio.

blade runner en pantalla grande

Cuando me oí decir eso de "dos para Blade Runner', por un momento me sonó irreal. Como si fuera a despertar de repente y la mujer que me iba a dar las dos entradas, la taquilla, todo el cine, fueran a desaparecer de repente. Cuando volví a la realidad, ella ya había pagado las dos entradas y yo ya las tenía en la mano. Sí, hace unos días ví 'Blade Runner' en el cine, en concreto en los cines Broadway de Valladolid. Tenía entendido que sólo la iban a poner, con motivo de los 25 años del estreno original, en cines de Madrid y BCN, y mira por dónde. Verla en pantalla grande es una experiencia (no como "vivir con miedo", pero casi).

Así que volví a verla, y deben ir más de 15 veces, y me volví a emocionar tanto como siempre. Aunque el nuevo, renuevo, y no sé los que van, creo que cinco, montaje del director, sea una nueva engañifa comercial, que eso es lo de menos. Otra vez estaban allí Pris, Deckard, Bryant, Rachel, Leon, Roy Batty... y Los Angeles, en noviembre de 2019.

Ф, ф, ю, ж, д, ч

teníamos un rato para después de comer, dos horas, y todo el mundo decidió echarse la siesta, o dormir un rato, porque después de 21 horas de viaje, comer a las 18.00 y el jet lag de las cuatro horas, aquello se podía llamar siesta o cualquier otra cosa. El caso es que no me apetecía meterme en la habitación porque era la primera vez, y puede que la última, que estaría en Siberia. Así, como suena. Me abrigué todo lo que pude -en el termómetro que había a la salida del hotel ponía -16º grados- y allá que me fuí, a dar una vuelta. Ekaterimburgo tiene las aceras cubiertas por una capa de nieve compactada de forma permanente. Ví a una señora quitándo con una pala la que había delante de su tienda, y era como una segunda acera, durísima. Iba cubierto, sí, jersey grueso, guantes, bufanda... pero a los diez minutos de andar por allí comencé a darme cuenta de que la cabeza se me estaba helando. Entré en una tienda de teléfonos móviles para entrar en calor y los dependientes no necesitaron que dijera nada para darse cuenta de que era extranjero: era el único que no llevaba en la cabeza uno de esos sombrero gigantes, típicamente rusos. En la tienda duré poco. Una chica de unos 20 años me dijo algo en ruso con gesto amable y yo me limité a decirle en inglés que no, que sólo estaba mirando. Ella puso cara de no entender nada y ahí quedó todo. El ruso suena tan desacostumbro y tan extraño para mí que ni siquiera podía tener la más mínima esperanza de comprender algo. Volví a la calle, ví el trajín de las calles en las que estaba, céntricas y rodeadas de comercios, hasta rodeadas por dos grandes centros comerciales, que imagine que no se correspondían con lo que es la Rusia mayoritaria. Caminé un buen rato, con la precaución de tomar referencias visuales para no perderme, alternando la entrada en tiendas que me daban algo de calor. Entré en una de discos, para curiosear, y me encontré con el 'Ibiza 2003' (¿?). También ví, en la calle, autobuses urbanos con muchos, muchos años de uso, cada uno de diferente marca y color, muchos viejos Lada y algún Skoda nuevo, y algún tranvía despistado. También un par de chicos en ropa del ejército, ancianos vendiendo hortalizas en plena calle, quisocos en los que se vendían periódicos que no podía leer, aferrados al abecedario cirílico y sus para mí indescifrables letras, y chicles, chucherías, pasta de dientes, cepillos, tabaco y mil cosas más, todo a la vez, y presencié un golpe entre dos coches en un cruce. Recordé que llevaba rublos en la cartera y entré en una tienda enorme para comprar un regalo. Al poco, la hora se me echó encima y lamenté no tener tiempo para mucho más. Además hacía frío, faltaba poco para el partido, y le echaba de menos.

Ekaterimburgo está bastante lejos. En concreto, unos 1.700 kms. más allá de Moscú. Pasados los Urales. Ekaterimburgo está en Siberia. Y es la tercera ciudad, por importancia, de Rusia. Allí nació y creció Boris Yelstin, dice la Wikipedia. Ahora tiene una temperatura de unos 20 bajo cero. Algunos la conocíamos por Yekaterimburgo.

Hoy tomo el avión y estaré allí mañana. El viernes por la noche regresaré a Madrid.¿Para qué, por qué? Trabajo, trabajo.

¡Nasdarovia!

Ultimamente, y los lectores a las que no haya conseguido echar aún, lo habrán notado, los diasconta2 se resienten. Escribo menos y cada más tiempo. ¿Por qué? La primera razón es que necesito días de 25 horas. Estoy trabajando más que nunca. Desde hace un mes, además de deportes, en el periódico se atreven, inconscientes, a dejar en mis manos una sección semanal de música. Y en siete días comenzaré a escribir en un portal cultural, como colaborador. Eso significa trabajar, escribir, más, y más rápido. Eso significa ir a más conciertos, exposiciones, representaciones y en general -ones que antes. No voy a cerrar el blog. No creo que lo haga nunca. Es sólo que por el momento estará menos activo. Además cada vez más gente conoce la dirección. Bueno, en realidad eso no me importa, nunca me ha importado. La semana que viene pasan por aquí los Bloc Party, el viernes, y Dorian, el sábado. Iré a ambos, pero tengo especial interés por ver a los primeros. Tengo entendido que el batería es una bestia parda. Para ir abriendo boca, ya me he bajado del emule sus dos discos, 'Silent Alarm' y 'A Weekend in the city'.

había escrito un rollo más o menos largo sobre mi cumpleaños, sobre lo que pasa cuando uno cada vez ve más cerca el cambio de década, y sobre la vida y la muerte y lo que ha subido el precio de la leche, pero lo he borrado. Ayer se fue Norman Mailer y no tenía ni idea de que pudiera tener ya 84 castañas. El único libro que he leído de él es Los tipos duros no bailan, excelente, así que tengo trabajo (bendito trabajo) por delante.

¿Que qué me ha caído? pues la caja de Bob Dylan, nada menos. Qué gustazo.

me aburren, mucho, esas páginas de las revistas dedicadas a hablar del último trasto tecnológico, móviles, ipods, cacharros, y me aburren las tiendas de marcos y decoración, y el ABC, y las fotos de viajes y las teleseries y en general cualquier cosa que salga de la tele, y los comentarios sobre vinos y cosechas, y el fútbol como excusa, y los programas locales de radio, en especial por la mañana, y Maná y todo lo que tenga que ver con Victoria Beckham y las entregas de premios, galardones y distinciones de cualquier tipo, y salir los sábados por la noche y me fascinan las historia de los animales que han ido al espacio, como Laika, por ejemplo, o leer a Cortázar hasta que se hace de día

Vuelve a casa, Al

Lo que no te perdonamos, Al, no es que nos recuerdes lo mal que lo estamos haciendo. Ni que nos digas que nuestros hijos no verán la luz del sol, al levantarse por las mañanas, porque el cielo será una nube de gris polución en poco tiempo. Ni que los polos se deshielan o que el número de especies animales se ha reducido de modo drástico en poco tiempo. Ni siquiera que el agua potable y las reservas de petróleo y energía tengan los días contados. Ni que hayas utilizado tu imagen pública y tus recursos para vocear a todo el planeta lo que los investigadores llevan años susurrándonos al oído. Hasta podemos perdonarte que hayas engatusado a esos impresionables del Nobel o el Príncipe de Asturias, empeñados en aplaudir tu rocambolesca tesis de la relación entre los desastres naturales que provoca el cambio climático y el brote de guerras. Aunque nos molesta mucho. Lo que de verdad no te perdonamos, Al, es que además de yanqui, seas rico. Y que en vez de vestir harapos, o tener un impronunciable nombre indio, o por lo menos ser negro, luzcas traje impecable y sonrisa perfecta. O que viajes en tu avión privado en lugar de cruzar el Atlántico a nado. A quién se le ocurre. Olvidaste que estás en Europa, la reserva moral del Mundo. Al, vuelve a casa. Cuanto antes.

Héroes del Silencio no han vuelto

Es cierto, ya apenas quedan héroes. Pero no podemos volver a ser quienes fuimos. Ni siquiera hace tan sólo once años. Hemos cambiado. Ya somos otros. La gira que vuelve a unir a los Héroes del Silencio ha desembarcado en España y se me juntan en el cuerpo, luchando a muerte, el estupor y el escalofrío adolescente al que siempre me ha inducido la que posiblemente sea la mejor banda de rock española de todos los tiempos. Porque, no nos engañemos, 'Héroes' no han vuelto: sólo van a tocar juntos de nuevo. No tienen previsto ni volver a grabar ni mantener su reencuentro por más tiempo del estrictamente necesario para sacudir el bolsillo de sus irredentos seguidores, que son muchos y ya van teniendo una edad, y un trabajo, que les permitirá abonar entrada, camiseta, edición remasterizada de su discografía completa, la enésima, y dvd de la gira, todo de un tirón. Nunca fui muy amigo de las nostalgias, tan dignas en solitario y tan amenudo vergonzantes cuando son compartidas y plurales. Por eso se me atragantaron las reuniones de Sex Pistols, The Who, o de The Police, o la indecente reaparición de The Doors con Jim Morrison en los cielos. Cuando Enrique Bunbury empuñó el micrófono en Guatemala el pasado 15 de septiembre,al frente de su banda de siempre, en su regreso oficial tras once años de mutis, bombardeó todo lo que algún día fue. Su personalísimo legado. Lesionó una coherencia en la que siempre creímos los que sonreíamos aviesos cuando la gente le seguía pidiendo 'Sirena Varada' y él se empeñaba en defender su carrera en solitario. Si de algo puede sacar pecho el zaragozano es de habérsela jugado en casi cada uno de sus discos por cuenta propia. Recuperar las cintas en el pelo y las muñequeras que llevan diez años criando polvo en los armarios es echarle un pulso a la honestidad. Dice la sabiduría popular que uno no debe volver al lugar en el que fue feliz. Pero no se pronuncia sobre el caso contrario, cuando ese lugar viene en busca de uno hasta que lo derriba. Si algo hicieron bien los 'Héroes' fuemarcharse en la cima de su carrera. Dejarnos boquiabiertos y echar a correr. Basta de naftalina y amoniaco bajo la nariz. ¿Sabeis qué? Lo confieso. Intenté compras entradas para ir a verlos. Y ya estaban agotadas.

Los relojes se pararon en Lisboa. Querían ser de arena. Y nosotros. Tres días llenos de dulces, bacalao, café Delta, muito obrigado. También hubo fado, cómo no, y fue en al Tasca Do Chico, en el Barrio Alto, y azulejos en las fachadas de todas las casas y chirriantes tranvías. Estuvimos en Belem y recorrimos la Alfama, circulamos a más velocidad de la permitida por el Vasco de Gama y sus 16 kilómetros mientras sonaba en la radio del coche 'Absolute Beginners'. Regresamos, llenos de Lisboa, empapados de tristeza, casi muertos de amor.

Está lloviendo hoy

Recordaba esta canción algo menos ñoña, claro, pero idéntica en el fondo. Y esa sensación de que esos niños que salían eran como yo, pero al mismo tiempo muy distintos. Dudo que supiera entonces que en las imágenes llueve en Nueva York. Me gustaba y me gusta eso de "pero es bueno que.. llueva hoy". El caso es que ayer me pasé media tarde con la ventana de mi habitación abierta, viendo llover.

mientras la abrazaba de aquel modo, tan feliz antes de la palabra feliz, tan redonda y tierna antes de todas esas palabras, en realidad mucho antes de todas las palabras, mientras la voz de Reznor se le hacía un ovillo en el estómago pero no importaba porque su cuerpo crecía y a la vez menguaba entre sus brazos, el de ella, se preguntaba si todas las noches seguirían siendo así, irreproducibles, blancas

Shaquille O´Neal, el jugador de baloncesto más determinante de los últimos quince años, llegó a los Lakers en 1996. Lo hizo después de cuatro infructuosos años en Orlando, harto de ser el mejor en un equipo vulgar, que alcanzó su mayor mérito jugándole una final a los todopoderosos Bulls de Chicago. Cuando aterrizó en Los Ángeles, se encontró con un novato de 18 años llamado Kobe Bryant. Juntos dominaron la Liga NBA durante tres temporadas memorables. La figura de O´Neal, MVP de las tres finales, alcanzó medidas de leyenda. Kobe, también brillante, no lo podía soportar. Los egos chocaron. Estrepitosamente. El egoísmo de Bryant, llamado por todos a ser el digno sucesor de Jordan, era demasiado grande. Y la directiva angelina se bajó los pantalones. Shaq se fue, camino de los Heat. Ganó otro anillo junto a Dywane Wade. Bryant, sólo se comió los mocos al año siguiente. Y al siguiente, y al otro. Meter 40 puntos todas las noches no te hace bueno si no ganas títulos. Siempre fui de los Lakers, desde que tengo uso de razón y veía 'Cerca de las estrellas'. Me parecía imposible que alguien quisiera ser de otro equipo que no fuera el de 'Magic' Jonhnson. El de él, Byron Scott, James Worthy, AC Green y Abdul Jabbar. Pero claro, aquello era un equipo. O´Neal y Scott también lo eran. Kobe, el solo, solamente es eso que ya en el patio del colegio, con la sabiduría de la infancia, todos llamábamos un 'chupón'.

P. U.

Una vez hablé con Paco Umbral. Más bien hablécon María España, su mujer, que nos hacía de intermediaria, en el teléfono. Yo estaba en Madrid, en una categoría laboral que aspiraba a convertirse en la de becario, y se me metió en la cabeza que le haría una entrevista. Recuerdo que llamé al teléfono fijo y se puso ella, y a él se le oía al fondo, con esa voz como un cañón: "¿Y quién dice que es?" y "Paco, ¿sí o no?". Al final fue que no y la entrevista se la terminé haciendo a Sánchez Dragó, que me lo puso mucho, mucho más fácil, pero nunca le guardé el menor rencor a este tipo que acaba de marcharse, del que tengo recortadas tantas 'últimas' del Mundo, donde yo, por edad, lo leí. Todo un fenómeno. Me hizo pensar, disfrutar y, muchas veces, reir. Recomiendo, de su obra, Mortal y rosa y, sobre todo, Las Ninfas, esa novela de su adolescencia que comienza con una cita de Baudelaire: "Hay que ser sublime sin interrupción". Seguro que publicarán compendios, antologías de sus artículos de prensa, pero me temo que eso no alcanzará ni a rozar el placer que sus lectores sentíamos cuando leíamos su columnita, tan fresquita, cada mañana o cada tarde. Recomiendo echar un vistazo a El Norte, en el que trabajó muchos años, o a El Mundo del pasado miércoles 29 de agoso, con 12 páginas en el primer caso y cerca de 25 páginas en el segundo dedicadas a él. RIP

todas mis mentiras fueron antes deseos

Si tuviera que ir a la guerra, me iría con Álvaro

no, no lo esperas pero al final ocurre, hablas y hablas aunque estás pensando mejor conócela tu misma. Rebe viene a Salamanca con todas esas risas que le brotan de la garganta, esas manitas que se mueven rápido y los ojos que te miran tan verdes, debería todo el mundo conocerla, ella que es Barnes por ejemplo y ella que busca el caramelo del flan, paroxista, llena de nombres de amigos y de idas y venidas por media España, intentando que a la rutina no se le caiga le t y dejándome 'Lanzarote', de Houellebecq, con vuelta, días atrás en casa de Marta, bueno, eso es estupendo porque siempre tienes ganas de abrazarla y porque te encanta de verdad pasar uno de esos ratos absurdos o geniales o impredecibles o estupendos y cómodos que se pasan con Rebe, que encima va y me regala una foto de Bowie que fue de su madre, y yo que le pido una dedicatoria y ella que se lo piensa y yo que la leo y Ziggy y esta chica que es claramente una estupenda y necesaria buena amiga

si, este es el fin, el fin de las vacaciones. Esta es la última tarde en libertad condicional, antes de que llegue mañana y otra vez los horarios, levántate y anda. Lo he celebrado viendo Marnie, la ladrona y esta noche voy a beber champán en inmejorable compañía. Ha sido un buen mes, he cargado las pilas. Ahora echo de menos no haber visto el mar. Nunca me gustó ir a la playa, pero sí me gusta el mar, el ruido de las olas, su olor. Para alguien que vive lejos de él, como yo, durante el año, el mar se asocia, inevitablemente, a las vacaciones. Me aferro a que me quedan ocho días de asuntos propios para gastarlos cuando quiera y a que Santander no esta nada lejos, a que me puedo escapar en esos días. Por lo demás, ha estado bien. Estuve en Huelva, visité a amigos que viven lejos, leí varios libros que tenía pendientes y ví muchas películas. Acudí a una boda. Salí bastante por la noche. Pero se ha pasado tan rápido...

tres días de julio

Han sido tres días en la Sierra de Aracena, en el norte de Huelva, entre Cortegana, Almonaster y Jabugo, tres muy recomendables pueblos en el Parque Natural de Picos de Aroche. Tres días de acampada, jamón y sobre todo mucha música. Uno de esos viajes que ya uno ha hecho para siempre. Atom Rhumba, Southern Arts Society, Gas Drummers y Fantasma #3, impresionantes. Más info en www.jamonpop.es

Ahora toca escibir el reportaje para el periódico y escoger las fotos. Me quedo, por ejemplo, con las charlas en el basckstage con los Veracruz y El Hijo, con las cañas con varios compañeros de acampada de diferentes puntos de Andalucía, y con la jamonada del sábado en la plaza del pueblo. Nos lo hemos pasado de vicio. Hay que volver a la segunda edición.

se suponía que la felicidad te obligaría a hacer las paces contigo mismo y eso es, con exactitud, lo que está ocurriendo. la felicidad te pone en evidencia porque estás tan ocupado en vivir que dejas, entre otras cosas, de escribir. o de escribir para tí, en todo caso. esto es porque ya me habeis dado varios toques, que si donde me meto, que si qué pasa conmigo. nada malo, todo lo contrario. pero nunca he ocultado que estos diasconta2 van por rachas, cuando escribía dos post al día o cuando me iba de vacaciones un mes lejos de cualquier acceso a internet estudia medicina, le gusta el chocolate y salvo por eso, no se parece a nadie que haya conocido antes

de repente me he acordado de esa broma que gastabamos Ana, Manolo y yo, creo que la empezó él hablando de Manuel Castells. de repente, en mitad de una conversación sobre los viajes, por ejemplo, alguno decía "¡¡¡¡los viajes-red!!!!!!", o si el tema iba de deportes, pues "los deportes-red!!!!", y claro aquello era para reirse de verdad me he acordado a propósito de los discos y los libros que dejamos a alguien y nunca vuelven. recuerdo que una vez olvidé una caja con cedés en casa de María, en España, y cuando fui una vez a Alemania, me encontré muchos de aquellos cedés repartidos por su cuarto. sentí la habitual desazón de esos momentos, y luego me resigné. también yo guardo, involuntariamente, cosas que le pertenecen. es un ejemplo. también recuerdo que Lizette se llevó consigo a México un doble cd de Counting Crows que es muy improbable que vuelva a ver. y hace tiempo que rompí una lista en la que apuntaba qué había dejado a quién. las ofrendas , por involuntarias, supongo que no pierden su valor. claro, es la sociedad-red!!!

Wilco 'Yankee Hotel Foxtrot' (2002)
Lo más importante es
no perder nunca la fe

Jesus, etc. es la sintonía de un nuevo anuncio de telefonía móvil. Es irónico, porque si a los componentes de Wilco se lo hubieran dicho cuando, en 2002, tuvieron que recurrir a la distribución por internet porque ninguna discográfica quería arriesgar por 'Yankee Hotel Foxtrot', se habrían partido de risa. Lo cierto es que a Jeff Tweddy y su banda la jugada les salió redonda. La distribución de su música por la red y el 'boca a boca' les hizo llenar estadios y ganar mucho dinero sin plegarse a los criterios de la industria. Después los despachos se abrieron de par en par. Ya fueron ellos los que eligieron padrino. Y vendieron, de un tirón, medio millón de copias.
Moralinas aparte, que en la historia de Wilco hay varias, 'Yankee Hotel Foxtrot' es instrumentalmente perfecto. Atemporal, calibrado como una impecable maquinaria de precisión de infinitos arreglos y recovecos, lo primero que uno siente cuando escucha este álbum es que tiene muchas, muchas horas de trabajo detrás. Como el arte cuando es mayúsculo, sin embargo, es de apariencia simple, liviana. Nada de barroquismos, nada de excesos, de pompa, de afectación. A Tweedy le basta con insinuar un sinuoso recorrido vital en sus letras y arroparlo con dos sinceras guitarras y una batería para que el truco funcione. Menos es más.
No muchos grupos se atreverían a lucir un single como I'm trying to break your Heart, una descarada y sinvergüenza declaración de principios. Kamera y Heavy Metal Drummer puede que sean dos de los mayores hits de la escena de los últimos años, pero nunca sonarán como tal en ninguna emisora de radio. 'Yankee Hotel Foxtrot' es un ejemplo de que la fe y el talento, valga el tópico, mueven montañas.

se trataba de ir, montar y escribir un reportaje sobre el mundo de los karts, y me lo tomé al pie de la letra. ¿el titular? "Un día en las carreras", claro. No, no me rompí nada.

de repente, lo dice Manolo y es cierto, de repente, la música y el buen tiempo, y los festivales, el FIB, Summercase, Azkena Rock, Primavera Sound, Contempopranea, Festimad, Monegros, música al aire libre por todas partes, y los amigos que te pasan un disco de Rufus Wainwright y te dicen tienes que oirlo, y por ejemplo un e-mail con un enlace a dos o tres grupos que se acaban de abrir un hueco en myspace pasé por Madrid esta semana, estuve un par de días, en Montera hay una tienda (Killer´s Discos, tb. en internet en www.discokillers.com) en la que pillé el Siamese Dream en cd por 9 euros. lo tenía malgrabado en cinta casette, y parece mentira pero lo estoy volviendo a revivir como si fuera nuevo, me lo pongo en el coche a todo volumen camino del trabajo, como si el mundo se fuera a terminar antes de llegar al destino. estoy negociando con el periódico ir un par de días a Benicásim, quizá el jueves (Iggy & The Stooges, Los Planetas) y el viernes (Antony &The Jhonsons, Dinosaur Jr., Wilco...), a ver qué tal.

nos buscamos a tientas, como si Miles Davis en A Kind Of Blue pero no tanto, como dos bocas que nunca se debieron separar y cuando nos encontramos, cielos, parques, lagos, días, nubes. ella dice tienes que ver esto, esto es las noches electrónicas de la Casa de las Conchas, subimos un escalón, subimos dos, unas 200 personas bailan en el patio que preside un DJ con una camiseta del Che y uno de esos sombreros modernísimos, con imágenes de luz estreboscópica detrás, también una barra que vomita cervezas, otra, otras dos, que sean grandes, risa, confusión, un bongo roto que rebota en las ilustres paredes de la casa, casi todo el mundo con cara de haber tomado algo que es más que una cerveza, aunque sea grande, entonces ella que me da la mano y yo que la miro y ella que mira arriba, donde asomada hay gente, pero menos, mirándonos, yo que asiento, lo siguiente es ella guiándome entre la multitud hacia las escaleras que llevan a la parte de arriba, ella como deberías verla, yo que no quiero llegar, que querría suspender ese momento en el que ella me da la mano y yo sigo su larga cabellera negra entre el resto de la gente y todo parece simple

En la más reciente, insistente tendencia publicitaria, se confunden, intencionadamente, salud y belleza. Las clínicas de estética visten de blanco inmaculado a sus trabajadores, su apariencia trata de imitar a la de los hospitales, las salas de implantes mimetizan a quirófanos. La Medicina, como ciencia y remedio, sigue gozando en España de un extremo reconocimiento. Auspiciada por el sacrosanto Estado, la Medicina es un ente generador de prestigio social, una fructífera fuente de legitimidad. Los papás siguen queriendo que sus hijos sean, o abogados, o, sobre todo, médicos. Así que quieren que pensemos que los guapos, además de guapos, vivirán más y mejor, y que los feos, bueno, los feos mejor que hagan algo porque se van a morir pronto y están condenados a una dolorosa extinción. Esto es porque tengo una amiga que, con un problema de exceso de kilos, prefiere hacerse una liposucción que la obligará a superar una anestesia total, y que se reducirá el estomago, en vez de comer un poco mejor y hacer un poco de ejercicio físico. Pasar de su endocrino y apostar todo a los dados para parecerse un poco menos a sí misma y un poco más a Kate Moss. Todo ello, por supuesto, dejándose un riñón de su sueldo para pagar la operación. Pues eso, qué raro es todo.

llovía, una lluvia hostil como la de hoy me recogió en el coche estuvimos parados en un atasco cerca de media hora cuando llegamos, sólo encontramos sitio en las últimas filas llevábamos las camisetas negras, con su nombre en rojo saltamos, cantamos, sudamos, bebimos cerveza fuimos muy felices aquella hora y media teníamos 20 años

Este es un mensaje para la Humanidad:


POR FAVOR, DEJEN DE PEGAR MARGARITAS EN SUS COCHES

tienes todo el tiempo del mundo para perdonarte y sin embargo
tienes cosas que hacer, días trenzados unos con otros
tantos

¿sabes qué?
hay muchos pirómanos en el cuerpo de bomberos,
los virus los fabrica Norton
el cambio climático siempre se equivoca de país y
si quieres peces cómprate una caña

me gustaría vivir en un país diferente cada día

Piensa, busca, mira, encuentra, decide, elige, disfruta, repite, recuerda, ella te llama, estaba corriendo, a veces sale a correr, estaba corriendo bajo la lluvia, te llama y te dice pienso en tí y tú recuerdas que cada vez que sonríe se hace de día y no importan las canciones de NIN ni todo lo que le ha dicho su ex, separa, recoge, apunta, escoge, olvida, protege, mantente atento un poco más, ya casi lo has conseguido