X+Y=.G

en estos días soy más Lisa Simpson que Bart en estos días(des)conta2 y lentos y prescindibles y fríos y dañinos y casi sórdidos, en estos días es cuando apareces, como una caricia a medias o como una farola solitaria bajo la lluvia o como un viento que sopla y te abraza y luego te abandona y te olvida y te vuelve a abrazar en estos días primero es Mike Wachowsky y su ojo saltón y después las velas en el primer cajón de la mesilla, aquellas velas de perfume ahora amargo que olvidaste o no, entonces, agotado, pruebo a dormir y entonces las costuras de las sábanas que aún respiran tu cuerpo y entonces la almohada que se ahoga y entonces la luz en el techo que baila, entonces tus ojos de almendra, sí, pequeños, pero de almendra, entonces Billie Holliday, entonces tu risa para adentro, entonces me levanto y hago café y entonces llorar y desangrarse, entonces ventanas abiertas y labios cerrados, entonces secarme las lágrimas con las mangas de la camisa y llorar la noche y llorar la tristeza, que sube por las paredes y lo pinta todo de negro, la tristeza que se hace pomo de puerta, marco, taza, cucharilla, ruido de tuberías, ruido, ruido, ruido después lo intento con el agua: me ducho por tercera procurando no mirar todos los botes y todas las cremas que se hospedan allí, que también te apuntan, aviesamente entonces la toalla que apenas alcanza a secar, la necesaria relectura de cartas que no enviaste, la imprescindible y hueca sonrisa al mirar al espejo, las ojeras excesivas, la búsqueda de dos, tres, no más, razones luego ya está, me deseo lo mejor y lo vuelvo a intentar con Cortázar, lo vuelvo a intentar con queremos tanto a Glenda